un bout de réflexion

Je passe des journées entières à ne presque rien faire : mais je n'en suis pas las, pas encore. Le temps semble être arrêté. Pour l'instant, je me repose. Je suis dans une bulle détachée du reste de ma vie. Le temps semble être arrêté, ailleurs, en dehors de la bulle, dans le reste de ma vie. Je me repose.

Mon esprit est "bloqué" : il ne traite plus que le rêve et le moment passé. Il n'entre plus dans de grandes réflexions. Je suis, morne. Mon esprit est bloqué : je suis dans une bulle, mais je n'en suis pas las, pas encore.

Quand, par moments, me vient un moment de conscience, cette situation m'agace. Me frustre, presque. Je suis, morne, dans une bulle. Mais je vois, par moments, le temps sous forme d'une poignée de graines sombres couler comme de l'eau. Mes mains impuissantes essayent en vain de les retenir. La musicalité "bâton de pluie" de cette scène me plait. J'aimerais attraper les graines, mais je suis dans une bulle : je me repose. Le temps semble être arrêté, pourtant les graines sombres coulent.

Je passe des journées entières à ne presque rien faire : je chasse avidement la moindre onde de réflexion qui pourrait m'effleurer. Je suis, morne. Je voudrais penser, mais je suis dans une bulle : mon esprit est bloqué. Je me repose. Je devrais arrêter d'essayer en vain de retenir les graines sombres de mes mains impuissantes. Arrêter de chasser avidement la moindre onde de réflexion qui pourrait m'effleurer : ça me fatigue. Alors que je me repose.

Je suis dans une bulle. Bulletin. Tintamarre. Marre à boue. Bout de réflexion.